entro e saio do Instagram
as mesmas postagens, só mudam a ordem,
ledo engano,
eram as mesmas postagens;
vejo meus sonhos se dilacerarem,
a mulher que amo, perdida,
seu rosto se misturando com
meu novo amor;
fracasso e decepção, não há
ilusão que perdure,
meu amor não encontra solução,
seu rosto(s) é uma multidão.
era pra eu ter uma banda de rock,
noites de relações efêmeras
e bebedeira sem fim;
era pra eu viver na noite,
rodeado por amigos, ou sozinho,
fumando um cigarro;
mas não era o que os deuses
queriam pra mim,
a mim eles escolheram a dedo
e disseram "esse é aquele cuja
a vida será um inferno, aquele
em tudo irá cortar e fazer sangrar,
aquele que será deixado
para morrer";
é como tem sido desde então,
um desígnio de poder irresistível,
entre eu e a vida,
diante do qual só posso me ajoelhar;
mas um dia irei ter com eles,
farei a minha fúria ser ouvida
e os céus tremerão, chamarei por
seus nomes e todos saberão de seus
crimes;
então, e somente então,
eu terei paz.
faltam minutos para o ano acabar
e meu pensamento se volta a ela,
com quem passei duas noites
como essa,
quando meu sangue ardia em chamas
e eu era cheio de paixão;
agora virei essa coisa ridícula
que come, caga e chora,
por tudo que perdi, por ela
e por mim;
se ainda temos algo em comum,
é o inferno que são nossas vidas,
o que ela fez da minha
e do qual não consegui salvar ela;
mas onde quer que ela esteja,
com quem ela estiver,
desejo a ela um feliz ano novo,
e meu mais sincero vá à merda.
tenho me sentindo um psicopata
nos últimos tempos,
vou a festas de pessoas estranhas
e as observo em seu habitats,
perdidas todas elas, mas não
mais do que eu;
sorrio, tento parecer normal,
danço conforme a música,
mas sou uma marionete sem titereiro,
e não há nada por trás nem
por dentro;
falo com mulheres do passado e elas
percebem facilmente o que me tornei,
loucas todas elas, e não me
dão nenhuma esperança;
e não há futuro, só pessoas e seus
rostos e fantasias decadentes,
arruinadas todas elas, e não há
um olhar familiar;
mas não é verdade, esse tempo todo
estive falando de mim,
da minha vida arruinada e do meu
passado agora apodrecido,
o qual se tornou a minha vida;
e não há o que lamentar,
eu vivi e tenho histórias para contar,
mas às vezes esse passado
é pesado demais, e me lamento,
lembrando que um dia eu vivi.
voltei a falar com ela e
sinto uma vontade de viver
a qual não estou habituado,
e não sei se leio, se ouço
música ou lhe digo tudo
que me vem à mente;
e ninguém entende, dizem
que estou louco,
que vou me magoar e devem
estar certos;
mas eles não entendem, como
não entendem o que Dylan
sente ao compor,
o que Hesse sentiu quando
escreveu o Lobo da Estepe;
eles não entendem, como nunca
entenderam, que toda obra
morre quando terminamos com ela,
seja uma canção, um livro
ou uma mulher;
e há beleza no fim, seguimos
vivendo e nossas obras também,
por vezes até as reencontramos
e agimos como se não fosse
nada demais, porque somos durões;
é quando eu percebo que nenhuma
obra, nem a mais bela delas,
nos pertence,
mas jamais as deixaremos saber,
nem enxergar as nossas lágrimas;
as malditas jamais nos deixariam
em paz.
