conversando com os amigos

para todos aqueles amigos que
não me conhecem, devo ser
tímido
um cara sem assunto

afinal
como ele pode não entrar
na competição?
como sua voz
não luta para ser a mais ouvida
e ter a razão?

ele concorda
sorri
mas parece
que está em outro lugar
tendo outras conservas
com pessoas mais interessantes

sim, é isso mesmo
tenho ótimas conversas
com as pessoas que habitam
minha mente

amor digital

em busca de amor digital

instalei o Tinder
e dou o coração para todas

que tenham cara de foder bem

vejo as mulheres meninas

as senhoras siliconadas

são bonecas, com certeza

e passo de uma em uma

como num mostruário

avaliando suas condições

clico nos corações digitais

tentando dar-lhes vida

clico nos corações

como se quisesse fazê-los bater

então percebo

que é o meu coração

sou um homem de lata

procurando o coração

nenhum Bukowski

já devem ter percebido
em quem me inspiro
escrevo esses poemas
tento torná-los meus

não sou tão perspicaz
tampouco tão safado
mas sou tão louco
e também
um bocado inteligente

escrevo esses poemas

19h50 e nada pra fazer

tenho uma ex
a dos cabelos de muitas cores
que mora a alguns quarteirões
penso em ligar
mas essa mulher acabou comigo
tem uma vida fodida
e não temos mais assunto

ela tem um sorriso incrível
o sexo era ótimo
disse que fui o melhor dela
disse que me amava
então terminou comigo
chorei como um bebê
e tomei duas doses de Jack

o objetivo é encontrar outra
com quem o sexo seja uma merda
e que me odeie
talvez assim dê certo

existe outra, sempre outra
mas essa é pior que a anterior
louca
mais louca
sempre são

acho que nunca mais vou foder

Karajan é um animal

quem diria que
ouvir Beethoven

daria sentido às minhas caminhadas na mata
quando criança
sozinho em meus pensamentos
e tentando entender
os sons
e
as cores
ao meu redor

quem diria que
ouvindo Beethoven
veria as estrelas lá no alto
girando na sinfonia universal
mesmo com o céu noturno
repleto de nuvens

quem diria que
ouvindo Beethoven
lembraria da mulher dos cabelos de muitas cores
seu corpo sobre o meu
os cabelos refletindo o seu humor
e todo dia
uma nova cor

dormir é como morrer

sexta-feira, meia-noite
estou em casa
ouvindo Mozart

tenho sono, mas
fechar os olhos
é como morrer
coloco a Sonata do Luar
Beethoven

ganho mais alguns minutos
ou
deixo de perder outros

a sonata atinge seu clímax
enlouquecida
como o coração batendo
louco
antes de gozar

ela termina
a noite vira dia, indiferente
os loucos gritam lá fora
minha alma grita

dormir é como morrer

mais um domingo de finados

escrevo em nome de todos
todos que desperdiçam seus domingos
os que esperam por algo
que nunca vem

são estes os verdadeiros finados
abrigados da chuva
lá fora
e dos ventos

que não estão bebendo
fodendo
ou os dois, de preferência

são eles os verdadeiros finados
e talvez os ventos
e a chuva, comuns destes dias
não são dos mortos
mas dos vivos

é domingo
a cidade fantasma, cheia de
túmulos
das almas vazias

e sonhos despedaçados
que vagueiam por aí